Voilà, Hugh Laurie, l'interprète de Dr House (vouivouivoui, lui !!! ) a écrit un roman, y'a longtemps. Comme le bouquin est ressorti récemment (on se demande pas pourquoi), je l'ai acheté (là, on peut se demander pourquoi). Bon, OK, c'était pour mon homme, pas pour moi, semble t'il. Mais j'ai tenté de le lire tout de même. Échec. C'est rare. Pourquoi ?
Parce que, passé les trente premières pages où c'est marrant de retrouver l'humour, l'ironie, les jeux de mots, les exagérations, bref, l'univers langagier de House, passé les trente premières pages où l'auteur déroule une vague histoire de marchands d'armes, du genre "on-ne-sait-pas-si-les- méchants-sont-les-gentils-ou-si-c'est-l'inverse", on cherche toujours à comprendre l'intrigue, et le pourquoi du comment le narrateur se retrouve impliqué là-dedans. Au bout de cinquante pages, on commence à se demander s'il a bientôt fini de faire le malin avec son humour à la con. Au bout de soixante, s'il va bientôt arrêter son verbiage pour nous raconter vraiment son histoire. Bref, comme je ne suis pas une lectrice tenace et que je crains plus que tout de perdre mon temps en lectures idiotes, j'ai fini, gavée de ce cabotinage, par remettre le bouquin dans une étagère qui passait par là.Ça m'apprendra à lire des conneries. Bridget* , au secours !!!
*Bridget Jones : autre lecture idiote (Hé ! C'était y'a longtemps, quand même !) de votre serviteuse.
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